Мы с Джо - ловцы молний. Каждое утро мы встаем, надеваем резиновые сапожища выше колен, Джо достает свою рыжую курточку, а я свой черный свитер. Волосы у нас лохматые, местами сожжены, но на голову мы все равно ничего не надеваем - и так сойдет. Порой Джо хлопает меня плечу и широко улыбается, но не сегодня. Она устала, а я не хочу на нее давить. Мы ловим молнии уже шесть лет, да, нам всего лишь по четырнадцать, но это наша работа и она приносит деньги. Неплохие деньги.
читать дальшеМы родились в небольшом городке на окраине Уолда. Здесь мало живности, много людей и нет технологий. О технологиях нам рассказывал Энтони - он пришелец. Я всегда расспрашивал Энтони о его мире, но он часто отмалчивался или пускался в пространные рассказы о мире, где все работает само по себе, почти без помощи людей. Я смеялся, считал его старым пройдохой и пьянью. Энтони и вправду много пил. Тогда он становился совсем развязным, пел на непонятном языке песни и громко ругался.
Джо застегивает куртку на все пуговицы и открывает дверь барака. Я иду следом, за спиной у меня рюкзак с металлическими зонтами и двухлитровый термос с горячим чаем. Ловить молнию - долгое и увлекательное занятие, но большинство ловцов часто возвращается ни с чем, замерзшие и злые. В Тауне ловцов немного, это все же элитная профессия и до нее надо дослужиться, некоторые ее получают лишь в тридцать лет. Мы с Джо из рода Ловцов - наш отец был ловцом, наш дед был ловцом, наша фамилия знаменита на весь Таун и мы не можем позволить себе облажаться. Либо смерть, либо молния - таков закон семьи Стоунов.
- Рэй, поторопись, - кричит мне Джо.
Поднимаю взгляд к небу - ни туч, ни облаков, тяжелое черное небо, - значит, близко. Ветер уже прижимает своими лапами верхушки деревьев к земле, курточка сестры надувается, словно парашют.
Достаю из рюкзака два зонта и бегу на холм, догадаться куда именно придется первый удар - уже пятьдесят процентов успеха.
Джо застегивает перчатки и выхватывает один из зонтов, я хватаюсь за рукоять голыми руками. Мать ругает меня за это, но я уверен, что со мной все будет в порядке, наши предки ловили молнии голыми руками, смогу и я.
Джо раскрывает зонт и направляет его в небо.
- Рано, - шепчу я. Но сестра тороплива как всегда, она не верит, что молния живая, что она чувствует нас - ловцов - и стремится избежать участи быть закрытой в банке.
Ветер уже в третий раз меняет направление, меня сносит с ног, но я все же раскрываю зонт - сейчас!
Яркая вспышка слепит глаза, Джо радостно кричит, пританцовывая на холме. Я же крепко держу зонт - мы не ошиблись, следующий удар придется именно сюда. Раскат грома проносится над нами, и я поднимаю зонт...
Я не сразу понимаю, что что-то идет не так. Молния привычно вгрызается в ловушку, рвется, обжигает руки, я чувствую ее биение и пропускаю заряд через себя в банку – попалась! Довольный я поворачиваюсь к сестре, бросив зонт и осторожно удерживая в руках свою добычу. В траве лежит потемневшая курточка Джо, бесполезный зонт отброшен в сторону. Я не слышу радостных возгласов, не вижу ее ритуального танца. Кажется, я один на холме – так тихо… Я не верю, что эта застывшая кукла – моя сестра, я смотрю на ее почерневшие руки и не верю, что зонт не смог уберечь ее от беды, мне кажется, что сейчас она встанет и рассмеется – вот как брата провела!
Джо не вставала… Не смеялась, не тыкала в меня зонтом и не бежала с холма с громким гиканьем – глупая девчонка! Вставай же! Ну же! Вставай!
Падаю на колени и трясу ее за грудки, но безжизненная кукла – это уже не Джо. Джо умерла…
@настроение:
сакс
@темы:
из неопубликованного,
заметки псевдочеловека